singrando-me

Sentir-pensar

 

Para o pensador-poeta, não é necessário que haja um acontecimento trágico para suscitar-lhe a reflexão. Nem lhe são necessários templos institucionalizados, nem datas convencionadas para celebrar a vida.

Quem tem alma de artista está conectado com a alma do mundo e sente suas alegrias, suas dores, inquietações. Escuta seu lamento... seu grito... e seus silêncios.

O sentir-pensar do poeta pulsa indelével pelo sentir-pensar de cada ser que nasce, depois vai se replantando em versos para não morrer aos poucos em cada ser que fenece.

 

E assim o poeta vai urdindo versos

e tecendo a mentira

que fia a trama da verdade

 

Perdoem-nos por tanta estupidez

Aos Guaranis Kaiouá, aos índios de todas as tribos dizimadas pela ganância e pela truculência do homem dito civilizado, que prega o crescimento econômico a qualquer preço.

Aos índios que foram jogados à beira das rodovias, que vivem como escravos cortando cana numa terra que antes era deles.

 Aos índios que vivem marginalizados pelas ruas e esquinas de nossa bela cidade, tentando sobreviver de artesanato:

Perdoem-nos por tanta estupidez!

*(...) Nas esquinas invisíveis do tempo, uma criança dormita ao colo da artesã indígena, sentada sobre as pedras frias da calçada. Dorme, menino, dorme. Tua mãe acordada embala sonhos desnutridos. Talvez mãe e filho sonhem que ainda estão na mata, alimentando-se da alegria dos frutos da terra, banhando-se nus nas águas pagãs e cristalinas dos riachos, como faziam seus ancestrais. Mas, há tempos, alcançou-os a estupidez e a ambição predadora do homem civilizado e transformou-lhes os sonhos tribais em pesadelos urbanos. Em nome do progresso, caciques brancos devastaram a mata e poluíram os rios. Covardemente arrancaram os filhos da selva do regaço generoso da Mãe Natureza e os transplantaram ali, numa esquina qualquer do descaso. Dorme, menino, dorme. Assim e apenas assim, ainda podes sonhar com os sonhos que te roubaram. (...)

* Trecho do artigo "Invisíveis esquinas do tempo", postado em agosto/2012

Nem tão doce, nem tão limpo

Pensando neste poema de Ferreira Gullar.

Pensando na reportagem a que assisti sobre os Guaranis Kaiowá.

Pensando no branco e doce açúcar que - embora eu não use - adoça a vida e o café de tanta gente.

Pensando no combustível limpo - de que o Brasil tanto se orgulha de produzir.

Pensando que o açúcar não é tão "doce" nem o álcool é tão "limpo", quando penso que álcool e açúcar vêm de muitos canaviais cultivados em terras que antes eram a mata dos índios...

 O açúcar

O branco açúcar que adoçará meu café

nesta manhã de Ipanema

não foi produzido por mim

nem surgiu dentro do açucareiro por milagre.

Vejo-o puro

e afável ao paladar

como beijo de moça, água

na pele, flor

que se dissolve na boca.

Mas este açúcar

não foi feito por mim.

Este açúcar veio

da mercearia da esquina e tampouco o fez o Oliveira,

dono da mercearia.

Este açúcar veio

de uma usina de açúcar em Pernambuco

ou no Estado do Rio

e tampouco o fez o dono da usina.

Este açúcar era cana

e veio dos canaviais extensos

que não nascem por acaso

no regaço do vale.

Em lugares distantes, onde não há hospital

nem escola,

homens que não sabem ler e morrem de fome

aos 27 anos

plantaram e colheram a cana

que viraria açúcar.

Em usinas escuras,

homens de vida amarga

e dura

produziram este açúcar

branco e puro

com que adoço meu café esta manhã em Ipanema.

Ferreira Gullar

(Dentro da Noite Veloz, 1975)

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